Hoy como ayer... salí a comprar mandarinas... mmmm que ricas... ¡qué recuerdos!

Hace años, más concretamente en el año 2007, en mi taller de escritura, nuestro profesor nos había llevado distintos materiales para hacernos "sentir" diferentes texturas, "captar" colores, "aspirar" aromas y así poder describirlo en el papel. Recuerdo que, al final de la clase, de tarea,  nos entregó una a cada uno, de forma sorpresiva y nos dijo: cuenten una historia para la próxima clase.

A mi me dió un trozo de tela de color naranja. Fue instantáneo lo que sentí al ver ese color, la historia fue surgiendo en mi mente a medida que me iba para mi casa.

Ver ese color y pensar en mandarinas y en mi madre fue... una sola acción. 

¡Hasta sentía el aroma, aún sin tener una en la mano!

Hoy mi madre ya no está y cuando fui al supermercado ayer y compré esa fruta tan hermosa y naranja  me recordó nuevamente a ella... como siempre y, por ende vino también a mi mente el recuerdo del  cuento (aquí) que escribí entonces.  El que le conté a mi profesor ya hace 9 años... y hoy quiero que traérselo a ustedes.

Espero que lo disfruten.

Libre... como el aire

Hace seis años escribía esto... 

Vuelvo a recordarte en mis sueños y extraño. Cierro los ojos,  me hago aire y llego a ti. Entro en tu respiración tranquila y acompasada, siento tus penas y alegrías, te leo los pensamientos y dejo mi huella para que me recuerdes. Luego al irme, trato de pasar bien cerquita y... te rozo el corazón... ¿me sentiste?

Hoy lo volví a hacer...

Novela... El Blog...

Publiqué mi novela en Internet. Y les voy a traer el link para que la puedan descargar, leer y si les gustó... espero que me lo comenten.

Soy informática y no había querido utilizar este método para publicarla, pero la falta de tiempo, de contactos, de inseguridad por ser la primera, ha logrado que el tiempo pasara a una velocidad desmedida, impidiendo que yo haga algo por ella: mi novela. La primera.

En fin, Me pareció que bubok.com.es un lugar serio y... voilá...

Para bajarlo presioná aquí:

Sinopsis:

Es la historia de dos amigas de toda la vida: Sofi y Carmen. El mundo de Sofi es su Blog, un mundo virtual que ella ha elegido como hobby y no solo por distracción, sino también o especialmente para hacer algo más de dinero luego de su divorcio ("Tengo que hacer algo", le dice a su amiga en reiteradas ocasiones en el capitulo 2) .

Carmen en cambio,  es una exitosa escritora de novelas que prefiere el formato papel para expresarse y a quién le cuesta, incluso, escuchar hablar a Sofi acerca de su Blog, porque es un mundo que Carmen no comprende. Sin embargo, esta novela es la historia del insólito pedido que Sofi le hace a Carmen: que escriba una novela sobre su Blog. Lógicamente a Carmen le resulta muy difícil aceptar el pedido, pero lo hace "la amistad es lo primero", se dice. Lentamente se sumerge entonces, en ese mundo desconocido al principio, cada vez mas apasionante después, pero El Blog es también la historia de Sofi con Pedro y... con Felipe y su elección por uno de esos dos hombres.

Y también es la historia de Carmen con Santiago, un amigo virtual, llegado de un mundo que Carmen pensó que le era indiferente, hasta que comenzó a adentrase en él.

Bss 

Te cuento un cuento... ¿real?

No entres dulcemente en esa buena noche. Revélate contra la muerte de la luz.
Dylan Thomas.
___________________________________________________

El ritual

Cuando me enviaron a estudiar la aldea de Biami en Nueva Guinea, sobre el ritual de la muerte... ritual que aún sigue existiendo, no esperé encontrarme con un caso real sucediendo en el mismo momento en el cual escribo... Watuva, su nombre nativo, se abandonó a la muerte por propia voluntad... y esta es su historia... En cuanto llegué a la aldea pude apreciar su gran hopitalidad ya que me recibieron con honores de "Jefe de Estado", según me pude enterar más tarde. Son alegres, inquietos, serán alrededor de unos mil quinientos, mil seisientos... ni ellos mismos saben bien, pero lo que pude observar es que hay muchos niños, lo que me dio a pensar que están en pleno crecimiento. Sus costumbres son tan primitvas que mantienen rituales inimaginables de suceder en el siglo XXI, como es que me trajo hasta aquí... el ritual de la muerte... el cual consiste en que si algún miembro de la aldea decide morir por propia voluntad, nadie interferirá. Es su libre decisión.
En los días sucesivos no quise aún comenzar con mi tarea, ya que primero me interesó impregnarme de sus olores, de su música. Investigar sus costumbres. Me dejaban hacer y me movía a mi antojo por todas partes, deteniéndome a observar por largo rato cualquier actividad que llamara mi atención.
Uno de esos días veo que, gran cantidad de ellos se desplazan en grupos hacia la capilla de la aldea, me llamó la atención que iban todos vestidos con túnicas blancas impolutas, ya que por esos caminos de tierra seca dada las altas temperaturas y las escasas lluvias, era casi imposible que no se levantara una gran polvareda... ensuciándolas. En el centro, rodeados por todos, iba una pareja que llevaba en brazos un niño, también de blanco. Un bautismo, pensé emocionado. Corrí a la casa que me habían asignado mientras estuviera con ellos, en busca de mi cámara de fotos.
Al entrar en la capilla sentí que el aroma que se impregnaba en mi piel era fuerte, de yuyos dulzones que entraban perforando mis sentidos en forma abrupta... pero agradable.
EL sacerdote, le diré así por ahora, hasta averiguar su investidura, hablaba en su lengua nativa, el dialecto Bedamuni, que por supuesto no entendía pero sí llegué a reconocer por su musicalidad característica, suave... sostenía con sus brazos en alto al niño, como ofreciéndolo a su Dios. Su madre sonreía y su padre... Vamini, se mantenía a su lado. Su mirada era de orgullo, en ese momento no sabía que el padre del niño era el hermano de Watuva a quién yo vine a ver. Luego de la ceremonia me comenzó a contar sobre el ritual...
En realidad, comenzó diciéndome que lo que había visto no era un bautizmo, sino que estaban ofreciendo a su hijo como un primer intento para alejar a Watuva de la locura que lo había invadido. Nadie sabía que fue lo que le pasó... creían que fue una desilución de amor, porque algo llegó a decir, antes de entrar en trance...
El segundo paso era que él su hermano de sangre y de iniciación, ritual donde se pintan íntegros de color lapizlásuli, le hablara para que recapacitara, pero llegaría tarde ya que, mientras hablábamos, alguien de la aldea llega corriendo y le dice algo al oído. Entonces Vamini se va con prisa sin decirme nada, y yo voy detrás de él. Cuando llegamos vemos a Watuva sobre un camastro de juncos... sin vida...Vamini, se arrodilla a su lado con lágrimas en los ojos y le dice bajito: "No entres dulcemente en esa buena noche. Revélate contra la muerte de la luz", pero ya era tarde... Watuva ya no lo escuchaba, había cumplido con su ritual...

La importancia de las palabras... te cuento ¿un cuento? Es cortito...

Esas palabras recibidas desde otro lado del océano... nunca olvidadas, que quedaron en el cajón de mi mesita de noche puesto que no he encontrado el lugar donde soltarlas ni darles sentido, y que tampoco podré acompañarlas con miles de otras palabras que debí decir, ni con miles de secretos que no debí guardar, morirán entonces, con las cosas que nunca te dije.

“No podré viajar a conocerte, aunque sea lo que más quiero en este momento. Y si es cierto, que en el amor no existen las distancias ni el tiempo, nos encontraremos, no lo dudes...
...estoy muy asustada... Me gustaría que estuvieras aquí.
Te quiero”

El silencio que siguió a tus palabras fue abrumador.
Ahora, mientras voy dejando los granos de arena caer, en el reloj que creía parado y leyendo lo que ha escrito una amiga en común, siento que mi aletargado corazón comienza a latir. Ha pasado tanto tiempo... ¿uno? ¿Dos meses? ¡Qué importa! Ya no hay minuto eterno. El tiempo ya no es mi amigo, la quietud se ha marchado con el resto de cosas en el mismo momento de saber... y me embarga en un asalto impensado, la angustia de no haberte conocido y se estrangula en mi cuello, el llanto que no ha podido salir desde entonces y con los ojos anegados repaso las palabras recién leídas...

“... no se sabe qué pasó, quedó atrapada en un incendió en su apartamento y la encontraron sin vida, sentada en su computadora y nadie pudo...”

¡Para qué seguir! El tiempo que había logrado detener y que ahora enloqueció, transformará tus palabras en letras putrefactas que no podré salvar allí, en el cajón de mi mesita de noche y darán lugar a lo que no quise que fueran: un recuerdo.

Debido a que no podré plantar tus palabras para que florezcan, ya que lentamente se degradarán con el tiempo, intentaré que llegue el momento en que no me duelas. Entonces ahí sí... comenzaré a olvidarte.

Juntos... ¿Te cuento un cuento?

Cocinabas en silencio, tranquila. Cortabas cebollas con un movimiento perfecto que dejaba en evidencia el filo de la cuchilla. El metal levemente oxidado se deslizaba suavemente sobre la pieza, se hundía despacio, tajo a tajo atravesaba cada una de sus capas, como si anhelara llegar al centro mismo del universo, al corazón de... Leer completo.

Minicuento II...

Guerra

______

Amanecía.

Se comenzaba a vislumbrar el humo saliendo de los cañones, que la noche había ocultado.

El ruido de los tanques y los gritos aún se sentían. Lejos... pero tan cerca.

La luz del día dejaba al descubierto la crueldad de los hombres... su parte más oscura.

Cuento

Minicuento...

Odio

____

Lo vio venir de lejos. Entornó sus párpados sin darse cuenta, afinando la mirada. Se permitió sentir sin restricciones, sus más primarios sentimientos.

El la había dejado hacía poco tiempo, por la más traidora de sus amigas y el día que se enteró, enterró el amor por él, y el sentimiento que nació... lo sustituyó para siempre.

Ansiedad...

Ansia de estar un día en un puente de mando,

recibir en el rostro el castigo del viento;

sin ninguna arribada, por siempre navegando,

sin dudas ni temores, cansancio o desaliento.

Y no saber siquiera, en qué forma, ni cuándo,

ha de concluir el viaje -en milagro de cuento-;

ni cuándo retornar a éste mi lecho blando,

ni a la antigua ventana, ni al dorado aposento.

Acres de sal los labios, ruda racha en la frente,

perdido el horizonte, sin destino la nave,

sin nada que la guíe, sin nadie que la oriente,

mecida por las olas, columpiada en la cresta,

apenas sobre el mástil las alas de algún ave;

sólo el rumor del mar y..., Dios como respuesta.

El amor y el tiempo...

Había una vez una isla muy linda, en la que vivían todos los sentimientos y valores del hombre: El Buen Humor, la Tristeza, la Sabiduría... como también, todos los demás, incluso el AMOR.
Un día se anunció a los sentimientos que la isla estaba por hundirse.

Entonces todos prepararon sus barcos y partieron. Únicamente el AMOR quedó esperando solo, pacientemente, hasta el último momento.
Cuando la isla estuvo a punto de hundirse, el AMOR decidió pedir ayuda.

La riqueza pasó cerca del AMOR en una barca lujosísima y el AMOR le dijo: "Riqueza… ¿me puedes llevar contigo?"

- No puedo porque tengo mucho oro y plata dentro de mi barca y no hay lugar para ti, lo siento, AMOR…

Entonces el Amor decidió pedirle al Orgullo que estaba pasando en una magnifica barca. "Orgullo te ruego… ¿puedes llevarme contigo?
No puedo llevarte AMOR… respondió el Orgullo:

- Aquí todo es perfecto, podrías arruinar mi barca y ¿Cómo quedaría mi reputación?

Entonces el AMOR dijo a la Tristeza que se estaba acercando: "Tristeza te lo pido, déjame ir contigo".

- No AMOR… respondió la Tristeza. - Estoy tan triste que necesito estar sola.

Luego el Buen Humor pasó frente al AMOR, pero estaba tan contento que no sintió que lo estaban llamando.

De repente una voz dijo: "Ven AMOR te llevo conmigo". El AMOR miró a ver quien le hablaba y vio a un viejo.
El AMOR se sintió tan contento y lleno de gozo que se olvidó de preguntar el nombre del viejo.
Cuando llegó a tierra firme, el viejo se fue. El AMOR se dio cuenta de cuanto le debía y le pregunto al Saber: "Saber, ¿puedes decirme quien era este que me ayudo?".
-"Ha sido el Tiempo", respondió el Saber, con voz serena.
-¿El Tiempo?... se preguntó el AMOR, ¿Por qué será que el tiempo me ha ayudado?

Porque solo el Tiempo es capaz de comprender cuan importante es el AMOR en la vida.

____________

Autor desconocido.

Sueño...

Estaba amaneciendo y la luz del sol comenzaba a entrar por la ventana.

Había un gran desorden en el living de la casa.

El muchacho había llegado de madrugada y se tiró a dormir en el sillón; apenas se tapó con una manta dejando su torso desnudo al aire.

En el suelo había una bandeja que hacía de soporte a una taza con un resto de café. Un cenicero con varias colillas de cigarro y una cajilla casi vacía y arrugada, evidenciaban que le costó dormirse.

Me acerco sin que me sienta, durme plácidamente.

En la otra esquina se siente un ruido, es el fax que comienza a sonar.

Observo su cara, buscando saber si lo despierta el ruido.

El muchacho abre un ojo, ni siquiera me ve, le molesta la luz. Se asusta , pero reconoce el sonido del fax que se contestó automaticamente.

No se mueve.

Sus músculos no le responden.

Está boca a bajo en el sofá, con lun brazo caído y apoyado en el suelo.

-Estoy muy cansado, mas tarde miro el mens...zzzzz.... - debe haber pensado, cerrando nuevamente los ojos, sin el que el sol matutino lo afecte.

Su mano yace inerte, apoyada sobre el piso con la palma hacia arriba. Cerca la bandeja , los cigarros y la taza de café le hacen compañía en el suelo.

Ni siquiera intentó levantar su brazo. Su mano quedó como estaba, vencida por el sueño.

Los celos...

Hace poco Pedro le dijo a María que no sientiera celos.

María cayó en ese desasociego típico de quien no se siente comprendida y vino a consultarme.

En realidad ¿qué son los celos? y ante mi pregunta y con el convencimiento de querer saber exactamente lo que son...me dirigí al diccionario de la web: Wikipedia y decía así:

"Los celos son una emoción sentida por aquel que percibe que otra persona da a una tercera algo que él quiere para sí (normalmente atención, amor, o afecto)" Bueno les diré que no me pareció tan dramática la definición. Hasta sonreí. Tendría que ser un halago para Pedro... aunque con lo categórico que había sido él temí que fuera algo malo.

Pero lo que sí traté de explicarle a mi amiga María es que los celos deben ser moderados y respaldados por un profundo sentimiento de amor, y que no son malos... pero... lo malo es que Pedro no quiere que los sienta.

También le expliqué que ella le debe dar libertad, con fe, confiando en él y que este accionar con el tiempo irá borrando los celos...quizás injustificados de María. Pero...

Yo me preguntaba...sin decírselo a ella...¿Pedro nunca sintió celos?

¿Existe el Amor sin celos?

Hace poco "robé" una frase de un blog: "Llevo tiempo buscando, sin saberlo quizás, algo auténtico que me haga sentir realmente vivo, que me quieran y me lo digan..." y sentí identificada... a María.

Pregunta ¿Es tan malo sentir celos luego de descubrir que ése que lleva tiempo buscando y que pretende que la haga sentir viva... es él?

No. Pero tambien, es una opción de él aceptarlo o no.

Y... también es una opción de María, y así se lo hice saber, de alejarse, serenarse para luego poder decidir que hacer. Pero... ¿A Pedro le importará?

-Tan solo espero que no se canse y que me espere, -dijo María. Yo lo quiero.

Mi amiga se fue más tranquila...

Ustedes... ¿sintieron celos alguna vez? Me interesa tu opinión.

Les traje un test para saberlo. ¿Querés saber tu nivel de celos?: Aquí

Con calma...

Eso le pidió él a ella, una noche... hace unos días atrás.

Era no conocerla, porque a pesar de que ella contestó que sí, que estaba calmada...en su interior corría el mismo caudal de fuerza y energía que la había caracterizado desde siempre.

No importa cuantos años hace que esta fuerza la acompaña igual está intacta... para trabajar, para reir, para llorar, para odiar...para amar... con la fuerza corazón.

Ella le contestó que estaba bien, pero no era cierto, temió perderlo. Él creyéndola siguió su camino quizás con la esperanza de que, cuando volviera.... la encontraría.

Los días pasaron, no tantos es verdad, pero la desesperanza la fue ganando. Sin querer que así sucediera...pero pudo más que ella. Es que él está tan lejos y ella... ¡¡Lo quiere tanto!!

E impulsiva como era se lo dijo.

Y se alejó por unos días, sin esperar respuesta... esperando que la luna con su manto suave la resguarde y la ayude a recuperar... la calma.

Las bordadoras de Isla Negra.

Deseosa de que se vaya agosto, llevándose el invierno, les traje un texto para comenzar a "atraer" la primavera, que me gustó mucho:

"...En Isla Negra todo florece. Se arrastran por el invierno pequeñísimas flores amarillas; que luego son azules y más tarde, con la primavera, toman un color amaranto. El mar florece todo el año. Su rosa es blanca. Sus pétalos son estrellas de sal. En este último invierno comenzaron a florecer las bordadoras de la Isla Negra. Cada casa de las que conocí desde hace treinta años, sacó hacia fuera un bordado como una flor. Estas casas antes oscuras y calladas; de pronto se llenaron de hilos de colores, de inocencia celeste, de profundidad violeta, de roja claridad. Las bordadoras eran pueblo puro y por eso bordaron con el color del corazón. Se llaman Mercedes, las señora de José Luis, se llaman Eufemia, se llaman Edulia, Pura Adela, Adelaida. Se llaman como se llama el pueblo; como deben llamarse. Tienen nombres de flores, se las flores escogieron sus nombres. Y ellas bordan con sus nombres, con los colores puros de la tierra, con el sol y el agua, con la primavera.

Nada, más bello que estos bordados, insignes en su pureza, radiantes de una alegría que sobrepasó muchos padecimientos.

Presento con orgullo a las bordadoras de Isla Negra. Se explica que mi poesía haya echado aquí raíces.

Se verá por estas obras del pueblo; de las manos trabajadoras de sus mujeres, que aquí todo florece.
Primavera de Isla Negra, ¡Salud! "

Setiembre de 1969.
Pablo Neruda.

Una noche de luna...

Mi voluntad se ha muerto una noche de luna.

En que era muy hermoso no pensar ni querer.

De cuando en cuando, un beso, sin ilusión ninguna

¡El beso generoso que no he de devolver!

________________________________

Manuel Machado.

Esfrofa final de "Adelfos" - París 1899.

El alma del huerto.

Nuestro huerto es nuevo y pequeño. Los árboles recién empiezan a dar frutos. El último invierno un naranjito ostentó ocho esferas de oro vivo entre sus ramas tiernas. Esta primavera en el manzano cuajaron hasta dos docenas de flores. Y con amor hemos vigilado el desarrollo de las frutas, primero pequeñitas como avellanas, luego esponjadas y tersas como seno de muchachas. Pintaban ya, cuando los gorriones descubrieron tal tesoro. Y hemos tenido que arrancarlas a medio madurar, para que esos golosos con alas, no malogren nuestra dulce cosecha. Y ahí están, ocultas en mi viejo aparador de cedro. Cuando abro el antiguo armario, un olor delicioso y suave llena el comedor. Es como si el alma del huerto estuviera en el vetusto mueble y se esparciera de pronto por la habitación.

Si el viento, extrañado de no encontrar ahora aromas frutales en mi quinta, preguntara un día:

-¿Dónde está el alma del huerto?

Mi viejo armario podría decir, abriendo un poquito su puerta maciza por la que escaparía el olor a las manzanas:

-¡Aquí!

Juana de Ibarbourou - poetiza uruguaya.

Sentada espero...

"No hay necesidad de salir de la habitación.

Basta con sentarse en la mesa y escuchar.

Ni siquiera es necesario escuchar.

Solo esperar. Ni siquiera hay que esperar,

solo aprender a estar en silencio, quieto y solitario.

El mundo se te ofrecerá libremente

para ser descubierto. El no tiene otra alternativa,

caerá en éxtasis a tus pies".



Franz Kafka.