Te cuento un cuento... ¿real?

No entres dulcemente en esa buena noche. Revélate contra la muerte de la luz.
Dylan Thomas.
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El ritual

Cuando me enviaron a estudiar la aldea de Biami en Nueva Guinea, sobre el ritual de la muerte... ritual que aún sigue existiendo, no esperé encontrarme con un caso real sucediendo en el mismo momento en el cual escribo... Watuva, su nombre nativo, se abandonó a la muerte por propia voluntad... y esta es su historia... En cuanto llegué a la aldea pude apreciar su gran hopitalidad ya que me recibieron con honores de "Jefe de Estado", según me pude enterar más tarde. Son alegres, inquietos, serán alrededor de unos mil quinientos, mil seisientos... ni ellos mismos saben bien, pero lo que pude observar es que hay muchos niños, lo que me dio a pensar que están en pleno crecimiento. Sus costumbres son tan primitvas que mantienen rituales inimaginables de suceder en el siglo XXI, como es que me trajo hasta aquí... el ritual de la muerte... el cual consiste en que si algún miembro de la aldea decide morir por propia voluntad, nadie interferirá. Es su libre decisión.
En los días sucesivos no quise aún comenzar con mi tarea, ya que primero me interesó impregnarme de sus olores, de su música. Investigar sus costumbres. Me dejaban hacer y me movía a mi antojo por todas partes, deteniéndome a observar por largo rato cualquier actividad que llamara mi atención.
Uno de esos días veo que, gran cantidad de ellos se desplazan en grupos hacia la capilla de la aldea, me llamó la atención que iban todos vestidos con túnicas blancas impolutas, ya que por esos caminos de tierra seca dada las altas temperaturas y las escasas lluvias, era casi imposible que no se levantara una gran polvareda... ensuciándolas. En el centro, rodeados por todos, iba una pareja que llevaba en brazos un niño, también de blanco. Un bautismo, pensé emocionado. Corrí a la casa que me habían asignado mientras estuviera con ellos, en busca de mi cámara de fotos.
Al entrar en la capilla sentí que el aroma que se impregnaba en mi piel era fuerte, de yuyos dulzones que entraban perforando mis sentidos en forma abrupta... pero agradable.
EL sacerdote, le diré así por ahora, hasta averiguar su investidura, hablaba en su lengua nativa, el dialecto Bedamuni, que por supuesto no entendía pero sí llegué a reconocer por su musicalidad característica, suave... sostenía con sus brazos en alto al niño, como ofreciéndolo a su Dios. Su madre sonreía y su padre... Vamini, se mantenía a su lado. Su mirada era de orgullo, en ese momento no sabía que el padre del niño era el hermano de Watuva a quién yo vine a ver. Luego de la ceremonia me comenzó a contar sobre el ritual...
En realidad, comenzó diciéndome que lo que había visto no era un bautizmo, sino que estaban ofreciendo a su hijo como un primer intento para alejar a Watuva de la locura que lo había invadido. Nadie sabía que fue lo que le pasó... creían que fue una desilución de amor, porque algo llegó a decir, antes de entrar en trance...
El segundo paso era que él su hermano de sangre y de iniciación, ritual donde se pintan íntegros de color lapizlásuli, le hablara para que recapacitara, pero llegaría tarde ya que, mientras hablábamos, alguien de la aldea llega corriendo y le dice algo al oído. Entonces Vamini se va con prisa sin decirme nada, y yo voy detrás de él. Cuando llegamos vemos a Watuva sobre un camastro de juncos... sin vida...Vamini, se arrodilla a su lado con lágrimas en los ojos y le dice bajito: "No entres dulcemente en esa buena noche. Revélate contra la muerte de la luz", pero ya era tarde... Watuva ya no lo escuchaba, había cumplido con su ritual...